Ver que te volvés a enamorar de mí mientras compro pastafrola
♥

Obsesionada, analítica y por demás, realista.
Pero si mi vida es un sueño sin manual de instrucciones.
En una sala de cine, ficciones que contradicen todo lo que esperamos del tiempo.
Finales que no le importan a nadie.
Salir enamorada de las ideas
Todas y cualquiera de ellas.
Encontrar un libro entre los demás sobre el estante.
Subrayar con los ojos las palabras en la solapa.
Y también estoy enamorada de la textura,
y de Man Ray, de París, de la Filosofía
Y todo esto sin saberlo.
En otro tiempo siento un "gracias" en la palma de mi mano.
Cómo saber si ocurrió o si estaba soñando?
Con certeza fue un acto mágico.
Me hablas de Libertad, me hablan de Libertad.
Yo solía hablar de Libertad.
Yo hablo de Libertad.

La revuelta, y solamente la revuelta es creadora de la luz, y esta luz no puede tomar sino tres caminos: la poesía, la libertad, o el amor.

Hablan las estrellas y el tiempo, entre ellos y conmigo
La poesía cura todo.

por mas estrambótico, estrafalario, excéntrico, osado, arrojado, lejano e imposible que parezca nuestro sueño.. se llega, y no importa cuan alocado sea cada paso que damos para lograrlo, siempre es digno de celebrarlo

Vamos a ver a Patti en Londres, el 19 de Junio.
No hay palabras para la magia 

Entonces puse play a la canción que compartiste en mi muro
subí el volúmen y me preparé un café con leche
bien dulce como me gusta a mí
Y la energía me subió por el cuerpo como a la chica de Electrick Children
que bueno que te tengo en mi vida
me haces sonreír
lalalalalalaa

La luz lo abarca
-todo
A la distancia los seres que extraño
Luminosos
y Sabios
Nada que perder si el medio es el amor
Nada que perder si el fin es un sueño
Libertad entre las plumas
y el pecho lleno de aire y de mar
y  las caricias que cubren la piel
Coraza

El miedo nunca es motor
Vivir es soñar
La música es profecía
Magia en el aire, que quema, que sostiene
Flotamos
Los árboles hablan
Son hombres al fin
La sangre, un vínculo perfecto
Círculo de eternidad
Escapar al vacío y soltarse con seguridad
Volar
Las ciudades desde lo alto
Luces de neón
Arte

Ganas inmensas de llorar

Despacito la luz en los ojos, el movimiento del tren en las pestañas, en el viento que entra por la ventanilla. El verano que no se asienta en tu piel, me contaste, a la mañana, entre budín de chocolate y jugo de naranja tucumano. La simpleza en las manos, una caricia, y los parlantes no están, pero acá hay música. Me mirás hasta lo más profundo de mí, en silencio, esa clase de silencio que sí te gusta. Surgen tantas cosas que decir, pero mejor no decir nada, en ese segundo, de silencio perfecto. Ojos de agua a punto de desbordar de sensaciones. El atardecer está tan insuperablemente naranja... entonces los ojos se te ponen verdes. Pero vos brillas siempre igual. Nos contamos algunos secretos, increíble que todavía haya secretos que contar. Entre las sábanas te miro como la primera vez te ví, y te vuelvo a encontrar. Esa noche sentí que te estaba buscando. Que nos estábamos buscando. Ya lo dije muchas veces?
Nunca nadie me fascinó tanto. Eso nunca lo dije.

En ese punto de distancia donde cada persona se vuelve idéntico a lo desconocido, vos te transformás en lo único reconocible frente a mis ojos. Ocupando y adueñándote de mi campo visual, fuera de foco, sos todo mi mundo, ida y vuelta a la nada, el limbo completo en cada detalle, solo nuestro, imborrable. Inexplicable pero tan certero, matemático, indudable, absoluto. Un refugio como el bosque de mi infancia, una lágrima de belleza, un libro que es tesoro, un poema que es pura sinceridad. No me alcanzan las vocales para formular ni describir tu existencia impenetrable. Mágica, como el acto de nacer en este mundo, y vivir infinidad de veces. Tierra. Caer y volver a levantarse. Te miro y se que los años que viví existen en mi pasado, y respiro, inhalo y exhalo, lo hago, y mis ojos ven, y siento todo, y lloro.

El lecho de un montón de flores rojas, la vereda.
Arrancadas del árbol por la primavera y sus temporales.
Me desbordan las palabras como los días de mi propio tiempo.
La muerte de las flores como la tendencia suicida de las hojas de Alejandra, en otoño, en París.
Creo que ya nunca voy a sacar de mi inconsciente su pasión venenosa por los libros.
Y sus ganas de morir.
El sol se destapa de a ratitos. Sube la temperatura, vuelve a bajar.
La estación de tren es ese lugar donde hoy me podría quedar.
Y pasar el día completo descubriendo la única verdad, como si fuese el lugar donde elige revelarse.
Qué es esto de esperar?
Llega el tren, y lo lamento tanto.
Recién empiezo a enamorarme de Roberto Bolaño.

Domingo lluvioso en Don Torcuato. Olor a tierra mojada. Destapo un marcador indeleble y coloco la tapa del otro lado para poder escribir.
De golpe recuerdo la nieve en mi jardín, derritiéndose y mezclándose con la lluvia. El sonido sobre el techo de chapa. Pasándonos la tarde dibujando con los marcadores de papá, porque el bosque está muy frío y muy mojado para jugar ahí.
Si tuviera que montarlo para una película elegiría destapar el marcador con 24 años en la casa de mi abuela, y colocar el capuchón en la otra punta, con mis manos de niña en la siguiente escena.
Imposible de transmitir más que con literatura, pero el perfume del aire es exactamente igual.
Me miro las manos, ásperas por la tierra, recuerdo el barro, el pasto, mis perros, el cielo gris a través del ventanal empañado, la salida del baño junto al fuego, con los dedos ahora colorados del vapor...
Me pregunto si en mis manos están marcados mis años, como en los troncos de los árboles.

Tu mano recorriéndome la cara en busca de algunas lágrimas.
No me genera más que unas ganas inmensas de llorar.
Y aún ahora en el recuerdo de esa sala de cine.
Hermosas y desbordantes ganas.

Quiero darte pura belleza. Palabras escritas con lápiz negro sobre las memorias de una joven poeta suicida. - - La lluvia que evoca un frío musical, caminatas por las diagonales de una ciudad que nos es ajena, como el resto del mundo del que nos adueñamos en sueños, y en planes cada vez que despertamos, aún más cerca de ser dueños de todo. Pero hermoso el ser diminutos bajo el cielo estrellado, y es tan poderosa nuestra mirada, el universo brillante en las pupilas, inmenso. Esa terraza, escenario de un comienzo, amo tus canciones, todas, las miles, y que escribas como Allen por un rato, después de leer Aullido.
La ciudad en el reflejo de la ventanilla del tren. Gotas que se posan sobre el vidrio y se desenfocan a través del lente. El mapa sobre tus rodillas y el movimiento que mese mi cansancio. Dormir sobre tu hombro. Con mi respiración sobre tu cuello y el olor a vainilla de tu piel. Un abrazo que protege mucho más que las sombras de Alejandra. La vida es hermosa. Tinta invisible sobre el blanco del papel. Pura magia.

La soledad bonita en medio del mar. Pocas de las palabras que pasaron por mi mente hace unos minutos vuelven a sonar. Mi voz activada por el sonido de la noche, la espuma de las olas que no escucho pero están a pocos metros. Blake. Mi percepción agudizada por esa poesía que fluye de su boca a mi inconsciente sin pedir permiso.
Ay Allen, si supieras el mundo hermoso que dejaste atrás tuyo después de aullar. Tu voz me ha despertado de un sueño a otro mejor, donde la dulzura de tus lamentos ilumina mis pasos. Cada uno. Palabras en mano, llenando el vacío inmenso de esta vida efímera y humana. Tan bella como tu mortal experiencia, tu profundo enojo, tu más pura compasión.
Te amo como amo a esta noche estrellada, su cielo abierto sin nada más que ofrecernos que el infinito hecho música.
Palabras, prosa, puro amor, libertad. Serlo únicamente si llego a expresar lo viva que me siento. Si no lo logro es pura ilusión, esta vida. Ficticia. Donde no hago más que divagar, y escuchar, y creer que estoy viva sin estarlo. Esforzándome a crear vida en una poesía aunque mueran mis palabras en un intento vacío y oscuro donde Allen nunca estuvo. El camino, el Dharma, la rueda de plegarias, la rueda de poemas que hace girar el mundo. Que mantiene encendido y en funcionamiento al universo. Todos en una rueda común constante. Solo así es posible. Cada uno con su propia voz. Sincera. Real.
No encuentro nada que sea realmente capaz de cambiar tu alma. Deseo ese poder. Lo deseo.
Espero contenerlo y dejarlo salir algún día. Si esta noche me lo permitiera, de alguna manera, toda la inspiración que generan sus palabras. No puedo dejar de liberar energía con esta tinta que espero que nunca acabe. Realmente. Infinito como este mar, nuestro poder de imaginación. Nunca fuimos tan libres, como cuando pudimos hacer/ser poesía. Nada es tan real como todo lo que puede convertirse en verso.
Todo este mundo. El mío, el único que conozco, nunca fue tan real hasta que su voz musicalizó los rincones más ocultos, y los volvió verdaderos. Libre soy caminándolos, disparándolos, y tocándolos con mis lágrimas de incredulidad. Siempre. Hermoso. Pero a veces olvido. Hoy el mar, siempre el poeta. Hermoso el camino que es vida.
Inmensa noche estrellada fresca como el agua de la mañana. El cielo lejano y ficticio por lo intangible, es fuente de misterio inagotable. Soñar entre sus luces es la belleza de esta vida que durará 12 horas. Mañana renacer junto al sol, la arena en la piel, y caminar por las piedras. Como un niño frente a un árbol por primera vez. Inmensa noche estrellada infinitamente sorprendente. Mis ojos titilan ante su monstruosidad turbia y líquida.

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Cerveza a las 12 del mediodía. Leer, sobre las rocas frente al vacío total que me envuelve en un vértigo calmante, las cartas que Allen y Kerouac se escribían de jóvenes.
Manchas de luz y sombra sobre el papel. Metros de película aún vírgenes, y varios días de sol y viento por delante. Viajar por la música, dormir por placer, cantar por aullar de libertad.
Flores en mi cabeza, la piel aceitosa, las uñas rosadas y las urgencias, falsas. Una pluma azul y roja. Un atrapasueños. Budismo, magia neutral. Ser felíz sin serlo, con los falsos 6 sentidos; y sin ellos cuando cierro los ojos.

Anoche volví a soñar con ella. Será porque se metió dentro mío a traves de una canción ajena? Me fijaba cuan azul tenía los ojos, de tan cerca que estaba, podía notarlo fácilmente. Cuando me desperté, estaba feliz de que solo hubiera sido un sueño, porque ella no había expresado ni el más mínimo interés en leer mis poemas. Pero tenía los ojos muy azules.

Lying on my best friend's bed, crying uncontrollably by the weight of the things that fill my body. 
They are not sorrow tears but they certainly are for desperation. 
So many things inside me, willing to get out...
I feel so unable to return all that I feel with every book I read, every song I listen, every place I know, every person I meet. 
I've been filling my self up for a while now, and I'm starting to feel the weight of it. 
Am I even capable of letting something of it out? 
They have transformed inside me, but I don't know exactly into what. 
I feel heavy sometimes. 
So inspired, it hurts. 
So grateful for the art, it makes me break into tears.
I feel still, when I don't want to stop moving.

My best friend asks me why I cry like this. 
He looks at me, really trying to help. 
He seeks behind my watery eyes, and he asks again. 
I try with all my heart to explain him, but I understand that unfortunatly there's no way I could possibly turn this feeling into words. 
And I know that without the words, there's no way for him to understand.
This is someone who has known me for years. He even has my whole essence tattooed on his skin. 
He told me once he liked watching me taking pictures of everything. He says he knows I'm truly happy when I do that. He knows my heart. 
But not even him. I can't even ask him to understand me. 
I cry even harder. This feeling is not going away. I'm still heavy. 
My chest feels tight, and my skin is colder than usual. 
I try to feel pleasure, but I don't. 
Even though I know how beautiful these things are, pain is what comes from them. 
The pain of knowing my hands can't create. 
The pain of knowing my eyes don't see as far away as I would like them to see. 
The pain of knowing there are too many questions I will never answer. 
The pain of knowing how lonely we are in the world, as no one feels as we do.


So I think of you. 
And I know without a doubt, you're the only one who can touch the meaning of my tears.
If you were here, I would at least be able to breathe.


Now I do. 
Finally the air is slowly lifting me up.
For the only fact you are undeniably in my life.
You seek as I seek.
And I write in the language of my subconscious, probably for the last time of my master number, and I'm writing about you.
You've filled my year with your holy soul, and you've made it brighter.
I know you completely understand the intention of that "holy", and I know you're smiling right know.

We are the light.


I can't blink. I don't want to stop writing. I don't want to stop living. You know what I mean?