Con la mayor delicadeza con la que me puedo mover, agarro el libro de "Buda, y otros poemas" de Kerouac y comienzo a leer sus primeras páginas.
Que no distingue entre prosa y poesía - leo en el prólogo - y aunque ya lo sabía, sonrío.
Camino por la calle, hacia la oficina, una mañana de verano, calurosa como pocas. Con el viento secándome el pelo y pisando algunas hojas para sentirlas quebradizas abajo de mis pies.